Cómic

Ya por fin escaneé el cómic de Merche. Lo he puesto en una ventana aparte, para que no se vea nada más entrar en el blog, por si le molesta.

Pincha aquí para ver el cómic.

Masacre

Sí, sí, al que se iba a montar en el Dragon Khan y se burló de mí por no hacerlo cuando tuve la oportunidad: te tenía que haber pasado esto cuando estabas haciendo la cola XD

El Coloso del God of War II

Anoche (a las 2.30 de la madrugada, si ej que...) me pasé por fin el God of War, dejándome una sensación agridulce: la de que es un juego muy divertido que apunta a la espectacularidad pero que no la desarrolla.
Cuál es mi sorpresa al empezar el God of War II que lo primero que te encuentras es una batalla en Rodas con el Coloso de Ídem atizándote de lo lindo. Espectacular. Justo lo que esperaba de este juego y que la primera parte no lo daba del todo (sólo tres jefes finales "grandotes": la hidra, el minotauro raro-robótico y Ares).
Como el juego siga esa línea...

Fenomenología

Sin que valga de precedente, hoy voy a compartir un poco mis intereses más académicos, jurl. Últimamente vengo dándole vueltas en la cabeza a la transformación del pensamiento que supone la fenomenología. Esta consiste en un método filosófico cuyo lema es ir "¡a las cosas mismas!" ("Zu den Sachen selbst!"). Se trata de analizar las cosas tal y como están dadas en el acto mismo de percibirlas, en y por sí mismas. Es renunciar a la "actitud natural", a lo que el sentido común nos dice de las cosas, las interpretaciones científicas de la realidad, o de cualquier otra índole, para ir a la cosa tal como nos es dada.

Esto viene motivado por un intento de recuperación de la verdad de las cosas: perdida en abstracciones, la filosofía ha objetivado la realidad, en el sentido de reducirla a un objeto: las cosas son para el hombre actual datos, números, fruto de cálculos... Si no véase el debate de Zapatero y Rajoy, con lo que decía de que reducían a los inmigrantes a mero dato de encuesta.

Frente a esto, ¿qué supone la fenomenología? Una descripción de cómo está dada la realidad en nuestra conciencia, sin más, lo cual es la fuente de posibilidad de un pensar y hablar NO OBJETIVADOR, que deje estar a las cosas en su fluir mismo, como si estuvieran en nosotros "en carne y hueso". Y como esto podría parecer un mero castillo en el aire, aquí va un ejemplo de descripción fenomenológica, que muestra que las cosas no son siempre "objetos". En concreto, un texto de M. Heidegger:

"La experiencia cotidiana de las cosas en sentido amplio no es ni objetivadora ni un modo de poner enfrente. Si, por ejemplo, estamos sentados en un jardín y gozamos de las rosas en flor, no convertimos a la rosa en un objeto, ni siquiera en algo que está enfrente, es decir, no la convertimos en algo temáticamente representado. Incluso si en un decir callado yo estuviera absorto contemplando el rojo reluciente de la rosa y reflexionara sobre el ser rojo de la rosa, dicho ser rojo no sería ni un objeto, ni una cosa, ni algo que está enfrente como la rosa en flor. La rosa está en un jardín, tal vez la mece el viento hacia los lados. Por contra, el ser rojo de la rosa no está en el jardín ni lo puede mecer el viento hacia ningún lado. Pero eso no impide que yo lo piense y hable de él, desde el momento en que lo nombro. Por lo tanto hay un pensar y un decir que nunca son objetivadores ni ponen enfrente.

Ciertamente, nada impide que yo contemple la estatua de Apolo del museo de Olimpia como un objeto del modo de representación científico-natural; puedo calcular el peso del mármol situándome desde el punto de vista físico; puedo investigar su composición química. Pero este pensar y hablar objetivadores no llegan a ver a Apolo en la belleza en que se nos muestra y se nos aparece en ella como imagen del dios."

(M. Heidegger, Apéndice a "Fenomenología y teología", en Hitos)

Reacciones al debate

Me ha hecho saltar las lágrimas de risa, buenísimooo Fontdevilla:

Debate primera parte

Parece, sinceramente, que ha "ganado" Rajoy, las cosas como son. Ha ido a por todas, muy agresivo, y Zapatero se ha defendido con el pasado, con argumentos que no convencían e incluso a veces con un "tú, tú, tú" (casi le faltaba decir "tú más") y entrecortando a Rajoy. Éste por su parte ha sido igual de crispante que siempre, en especial los minutos finales del debate (¿Zapatero ha agredido a las víctimas?) en los que le ha provocado con insultos.

Pero en general se ha visto lo que es la democracia: debates que dan apariencia de libertad y todas esas cosas bonita, pero en los cuales los ciudadanos (efectivos y potenciales como son los inmigrantes) son reducidos a un "número", se hace demagogia con ellos (por parte de los dos; ese momento de Zapatero mandando un saludo a los inmigrantes ha rozado el esperpento) y se los utiliza a conveniencia. Es en verdad una constante dela política: presumen de que piensan en el hombre "de carne y hueso", parafraseando a Unamuno, pero en verdad a ellos les importa muy poco, pues sólo son "datos".

Y una cosa antes de acabar, me quedo con esta frase literal de Rajoy: "usted [por Zapatero] se ha centrado en otras cosas que no importan a nadie, como la Alianza de Civilizaciones o la Ley de Memoria Histórica" (sic). Semejante afirmación es de una insensibilidad histórica y política descomunal. La Alianza, pese a ser un intento muy débil y cuestionado, es positivo en sí -repito, pese a todo lo discutible que es, es más positivo que hacer la guerra. Y la Ley de Memoria es cuestión de justicia histórica para con las víctimas de la guerra civil. Y Rajoy se las ha pasado por el forro, pues según él "no importan a nadie". Lamentable oír a un político decir eso.

En definitiva, poco importa quién haya ganado: el que fuera a votar al PSOE no va a cambiar de opinión ni el del PP. Lo único que muestra este debate es que la política actual tiene un problema: la falta de unión y de grandes consensos políticos, despreocuparse de las personas reales (no como dicen ellos), jugar con ellas, reducirlas a número, etc.

Y ya están los del PP diciendo que Zapatero lo ha hecho fatal y los del PSOE que RAjoy se ha limitado a crispar.
¿Estamos hablando de España o de dos gallos de pelea que sólo quieren gobernar ELLOS?

¡Cumple-Trucha felissss!

Conmemoración del 24º aniversario del nacimiento de Chanquete II, juasrequetejuas: aquí vemos al capitán Trúchez en su nuevo trabajo, amenizando la velada de esta familia:


Dilo ya, esta vez no me ha salido nada mal, eh???? Bueno que eso, si te pasas por Granada podrás recoger tu obsequio y eso, muajuajua.

Aquellos (maravillosos) años

Videíto típico para ponerse nostálgicos. La verdad es que me ha hecho recordar, obviamente, pero en esto prefiero seguir esa frase de Nietzsche de que hay que tener nostalgia del futuro, de lo que está por llegar. :)

La educación española, según A. Muñoz Molina

Voy en el metro a media mañana camino de una de mis librerías más queridas de Madrid y aunque llevo abierto el periódico miro de soslayo con un gesto reflejo cada vez que entra en el vagón alguien con un libro en las manos. No siempre es fácil identificar su título, y hay que tener mucho cuidado para que la curiosidad no se confunda con la metijonería. Es como ser un mirón digno que por nada del mundo quiere verse metido en un trance embarazoso. El libro está a veces en una posición casi horizontal, para que reciba mejor la luz del techo, y no es cuestión de adelantar la cabeza y torcer el cuello queriendo mirar la cubierta desde abajo. ¿Cuál será ese libro de bolsillo tan grueso del que no ha apartado los ojos ni siquiera al dar una zancada desde el andén ese lector que acaba de sentarse frente a mí? Lo ha doblado por la mitad, con riesgo de descuadernarlo, lo aprieta como estrujándolo entre las dos manos. Es un joven de veintitantos años con el pelo encrespado de rizos casi africanos, sin afeitar, con una mochila pequeña a la espalda. Da la impresión de que se levantó de la cama con el libro en la mano y que pasó así con él delante del espejo del baño.

¿Qué porvenir laboral tiene un hijo de trabajador o de inmigrante que a los quince años no es capaz de comprender un párrafo de tres líneas?

Nuestros padres, niños en la guerra, escribían y leían con dificultad. En nuestras casas, donde había tan poco, mal podía haber libros. La escuela nos hizo lo que somos
Mantengo la vigilancia mientras leo el periódico. El titular de la primera página es el desastre de los índices escolares de lectura en España. Sólo hace unos días la enigmática ministra de Educación aseguró que ella no ve ningún problema en que los chicos usen el teléfono móvil mientras están en clase. La enseñanza pública se deteriora irreparablemente en España gracias a una conspiración de ignorancia tramada desde hace años por la chusma política y la secta pedagógica y las autoridades ya tienen un culpable: el franquismo. Quién si no. Como mi tierra natal está incluso a la cola del desastre leo que la consejera de Educación de la Junta de Andalucía ha descubierto una causa todavía más lejana: nuestro atraso histórico. A ellos, los socialistas que llevan gobernando en Andalucía un cuarto de siglo, que los registren. Pienso en mis maestros, los que me enseñaron contra viento y marea a leer y a escribir y a amar el conocimiento en años de oscurantismo y pobreza; pienso en tantos profesores vocacionales y derrotados que conozco, en las cartas despectivas o perdonavidas o del todo insultantes de pedagogos y expertos, de enchufados de diverso pelaje, que he recibido sin falta cada vez que he escrito sobre las quejas amargas de mis amigos profesores y sobre lo que yo estaba descubriendo con mis propios ojos con sólo hojear los libros de texto de mis hijos y escuchar las historias que me contaban al volver de la escuela.

A los expertos, a los gurús de la jerga psicopedagógica y a los enchufados no les cabía la menor duda: los que alertábamos sobre la degradación de la enseñanza nos habíamos vuelto de derechas y no sabíamos nada, no entendíamos de nada. Ellos sí que entendían: a la vista están los resultados. Cierro el periódico con asco y el hombre joven que leía frente a mí levanta los ojos de su libro. A mi atención de espía le basta un segundo para descubrir el título: es el Viaje al fin de la noche. Ahora parece evidente que el aire de ligero trastorno que tenía ese hombre desde que entró en el vagón procedía de la lectura de Céline. Vamos en el mismo tren de la línea 4 pero su viaje es mucho más hondo y más terrible, un descenso de fiebre por los espantos del mundo. Yo voy por los túneles del metro de Madrid y por el presente inmediato y más bien desolado del periódico: él por las trincheras de la guerra, por la miseria de los suburbios proletarios de París, por el Nueva York futurista de los años veinte, por las tinieblas coloniales del Congo que ya había roturado para la literatura Joseph Conrad.
Ahí lo dejo, sumergido en el libro, continuando su viaje, con su barba de varios días y su mochila de vagabundo celineano. ¿Cuántos lectores como él no llegarán a existir gracias a la gran conjura de los necios y de los comisarios políticos que ha asolado la educación española? Pero no se trata sólo de esa embriaguez, del dulce vicio que le acompaña a uno en la soledad y le hace gratos los minutos de un viaje en el metro: mucho más grave es que la escuela esté fracasando en su tarea de despertar en cada uno sus mejores facultades, de actuar como palanca de progreso social. ¿Qué porvenir laboral tiene un hijo de trabajador o de inmigrante que a los quince años no es capaz de comprender un párrafo de tres líneas? ¿Qué podrá aprender sobre la complejidad del mundo y la de su propia alma quien no cuenta con la luz de las palabras escritas? El nivel cultural y académico de los padres es factor decisivo, asegura el periódico.

Subiendo por las escaleras del metro me pregunto con ira y dolor qué habría sido de mí, de tantos de nosotros, si no hubiera sido por la escuela y por el instituto. Nuestros padres, niños en la guerra, escribían y leían con dificultad. En nuestras casas, donde había tan poco, mal podía haber libros. La escuela nos hizo lo que somos.

Soy lo que he leído. Me gano la vida gracias a que existen lectores. En el escaparate de la librería distingo con expectación impaciente el libro que vengo buscando. Verlo me da tanta felicidad como descubrir en un escaparate de la infancia la cubierta en colores de una novela de Julio Verne. Son Los ensayos de Montaigne que acaba de publicar Acantilado, editados y traducidos admirablemente por Jordi Bayod Brau. Muy pronto el gozo de las manos se añade al de la mirada: sopeso el volumen, paso los dedos por su tapa tan sólida, lo abro y rozo las páginas con las yemas de los dedos, y al hacerlo percibo un olor exquisito de papel y de tinta. Por cualquier página que se abra este libro ilimitado se reconocerá la voz sabia y serena, la inteligencia irónica y voluble, la curiosidad entre erudita y chismosa de aquel hombre feliz que se retiró hace más cuatro siglos a escribir y a leer en la biblioteca circular de su torre. Como Cervantes o Shakespeare si empezamos a leerlo nos acompañará a lo largo de toda nuestra vida, y a medida que pase el tiempo y sigamos leyendo nos enseñará cosas que ni siquiera habíamos sospechado en las primeras lecturas. Como el señor don Quijote de la letanía de Rubén el señor de Montaigne nos asistirá en nuestra diatriba contra los fanáticos y los propagadores de la ignorancia, contra los sinvergüenzas, contra los estafadores de la jerga psicopedagógica, contra los políticos que sólo pueden eternizarse en su parasitismo gracias a una ciudadanía analfabeta y embotada. En el viaje de vuelta soy yo quien entra en el vagón del metro con la nariz hundida en el libro, quien se queda tan absorto leyendo a Montaigne que cuando levanta los ojos descubre que se ha pasado de estación.

CRÓNICA: IDA Y VUELTA
El libro ilimitado
Antonio Muñoz Molina

EL PAÍS – BABELIA - 15/12/2007

Afanado de la página de mi profe-loco. Cuantísima razón tiene... Sólo le ha faltado subrayar el indecoro de algunos profesores de este sistema educativo. Sólo eso.

Dance Fat Revolution

Como este gordelas tendríamos nosotros que aprender a bailar en la alfombrilla de la Plays. Que le quiten lo bailao, nunca mejor dicho. Por cierto, ojo al final del vídeo XD





Y aquí otro ejemplo de dios del baile. Es que es para deprimirse...

Limpia pantallas

Afanado de El Pito Doble. Joer, mira que me quejo de que ponen chorradas en este blog, pero siempre veo algo con lo que me parto el ojete. XDDDDD

Limpia la pantalla de tu ordenador desde dentro.

Autoinmunidad y terrorismo de Estado, J. Derrida

Qué raro: en el 20minutos una noticia "seria": ante la investigación abierta por EE.UU. a la relación entre el presidente de Venezuela (CháveZ, no ChaveS, aunque no hay mucha diferencia :P) y las FARC, la cual plantea seriamenlte incluir a Venezuela en la lista de países terroristas, Chávez ha arremetido a Bush diciendo que son los EE.UU. precisamente los que deberían incluirse en esa lista.

Signo de exclamación en mi cabeza: ¡la filosofía sirve para algo! No hace mucho leía esta entrevista que le hicieron al filósofo Derrida meses después del 11-S: "Procesos autoinmunes: suicidios simbólicos y reales". Allí se hacía una deconstrucción del concepto de terrorismo ligado a los tristes sucesos de aquel día.


Para el que no sepa qué es la deconstrucción, ahí va eso (que hace pocos días que me lo estudié :P): es el método de crítica de Derrida, que a partir de un tipo de discurso que establece una serie de conceptos opuestos (p.e., bueno/malo, verdad/falsedad, mundo libre/terroristas, etc.) muestra cómo esos opuestos en realidad están implicados unos en otros .
En ese artículo Derrida deconstruye la noción de terrorismo y llega a la conclusión de que el ataque del 11-S fue en realidad un proceso autoinmune: estos procesos son en medicina cuando el sistema de defensa del organismo se ataca a sí mismo (vagamente explicado, jorl). Pues bien, en el 11-S el ataque a EE.UU. no venía sino de la propia semilla que EE.UU. había plantado después de la Guerra Fría, en la I Guerra del Golfo, etc. Ellos mismos dieron las propias armas con las que atacaron las Twin Towers y por tanto la oposición mundo libre/terroristas no es tal. Toma eso.
A partir de ahí Derrida propone la noción de "terrorismo de Estado": que sean tildados de terroristas todas aquellas de un Estado en las que se promueva la guerra, el terror, la destrucción, los intereses imperialistas, etc. Con este nuevo concepto, efectivamente algunos países podrían ser incluidos en la lista de terroristas, pero al igual que EE.UU., que los superan en actos criminales pero muy en mucho.
Por eso lo que decía Chávez hoyde incluir también a EE.UU. en la lista de terroristas me ha sorprendido. Pero, obviamente, los gobernantes con ansias de ser dictadores tienen eso, que no dan razones, y he buscado las que daba Chávez en su propuesta y no había nada. Con lo cual, no era más que otra pataleta con la cual poco frente se le puede hacer al Imperio de Occidente. Y eso.

PD. Tengo la sensación de que me van a criticar dos personas que me leen (creo) y una me va a decir que he defendido demasiado a Chávez y otra que me he metido con él demasiado. ¿Cómo es posible? Que cada cua lea esto siendo imparcial, sin prejuzgar si estoy a favor o no de él, porque creo que lo de Derrida tiene más importancia que eso.

Final Fantasy X-2 (¿o sea 8?)

El fin del período de exámenes marca el tiempo del aburrimiento y lleva a probar nuevas experiencias en la Plays. De ahí mi pequeño error esta mañana de acercarme al Pasapadentro y alquilarme un juego que tenía pendiente desde hace tiempo, sólo para verlo al menos: el FF X-2. Ha de constar que antes de hacerlo miré qué tal lo puntuaban en Meristation y me puse a quitarme los prejuicios: vale, no es como el FFX ni lo espero, es un jueguillo decente, rol por turnos no como la mierda asquerosa del FFXII que es un bodrio infumable, híbrido de ****, vale que Yuna cante, qué más da, por lo menos son los grafiquillos del X, etcetcetc.

(Aquí el director y creador de esta entrega, en pleno acto de concebir la idea del FF X-2)

Pero la realidad es lo que tiene: que es como es. El FF X-2 es el mayor crimen que se le ha hecho a un videojuego desde el MGS2 (por Raiden, no por otra cosa). Te cambias de "vestiditos" (desluciendo de esta manera la -sigh- maravillosa idea de retornar a los jobs del FF V, que eran lo bueno), no hay ni una perra invocación, Yuna piensa como una niñata de OT, Paine y Rikku son tan carismáticas como Rajoy cagando en el water, y la música es rayante hasta la desesperación (y N. Uematsu mientras tanto por ahí, sin componer más para los FF). Aparte de que en los combates todo es confusión (y mira que llevo FF a mis espaldas como para estar acostumbradorl).

Así que valoración global: bodrio asqueroso e indigno. Desde que la saga FF la cogió Enix-Square, se ha convertido en algo aburridísimo, poco original (lo del FFXII no es originalidad, es mezclar estilos sin ton ni son), y todo los insultos que se te ocurran. Una lástima, cómo se ha echado a perder la saga. No creo que se vuelva a recuperar, ni tengo muchas esperanzas en el FFXIII, pese a lo que se ve en el archiconocido vídeo del tren. Habrá que esperar a un remake del FFVII en PS3 (quién sabe...)

¡Al rico paraguas!

Visto en Fitur: por lo visto un stand regalaba paraguas que tienen la virtud de estar rociados con una poderosa sustancia que sólo la huelen los viejos y que les produce unos descomunales deseos de hacerse con todos los paraguas que puedan, aunque... ¿para qué quiere alguien 15 paraguas? XDXDXDXD
Vía El pito doble.

Tsunami en parque de atraciones

Bueno, primera actualización en una semana, ijiiiiii :P Mañana termino los examénes (sí, examénes) y espero poder actualizar másshhh. Para ir preparando el terreno, un videíto chorra donde un tierno infante japonés muere arrollado por una ola -juas.

Parto naturarllllll

Tú has salido de aqui, sí hijo, sí.

Suría and Siraj One Cup reaction

Anoche estuvimos comiendo tartuki de galletas en mi House y se me ocurrió que podía amenizar la dulce velada con el archiconocido video de "2 Girls 1 Cup", que Suría no lo había visto y a Siraj por fastidiarle. Llegué a creer que Suría vomitaba, de verdad. No sale en el vídeo la cara blanca que se le puso ni las arcadas que le dieron XDXD

PD. El de la barba soy yorl :D

Memeces del 20minutos

Hace meses que vengo observando una constante en ese adalid del periodismo que es el diario 20minutos, sea en su versión "física" o virtual. Como prueba de ello, me ha dado la gana de ir recolectando las noticias "de rabiosa trascendencia" que se pueden encontrar esta tarde. Ahí queda eso:

Tiara, la nueva diosa amateur de internet

Se trata de una estudiante de derecho que le ha dado por enseñar carnaza en una web pero sin enseñar la cara, de tal modo que su popularidad en números de seguidores idiotas aumenta día a día. Incluso vaticina el 20minutos: “Y quién sabe, si algún día decide dejar el anonimato, quizá se convierta en una de las modelos argentinas más destacadas del mundo.” (sic) Información que ha cambiado mi vida.

http://www.20minutos.es/noticia/343124/0/tiara/amateur/desnuda/

Las Spice Girls evitan los viajes lejanos en su gira "por compromisos familiares"

¿Por qué merece esto un titular en un periódico(-ucho) de alcance nacional? ¿A quién coño le importa, si no es a los fans (que no son mayoría, que yo sepa)? Saber esto me ha hecho mejor ser humano.

http://www.20minutos.es/noticia/343192/0/spice/girls/gira/

Por cierto: mientras busco más chorradas de noticias me salta la puta malvada publicidad de yonoséquécosa.

El funeral de 'El Tomate' bate récord de audiencia de la temporada

Aquí vamos con una de las favoritas del 20minutos (aparte de otra que ya diremos): “El Tomate”. Como si fuera importante y transcendental lo que pase con este programa bochornoso que debería haber desaparecido ya hace años, aparte de devolver a la escuela a sus presentadores para que aprendieran algo de educación. Por lo visto, fue el programa más visto el viernes. En el titular de la página principal, el 20minutos titula la noticia así: “Casi todos vieron el fin del Tomate”. ¿Casi todos? Joder, sería la gran mayoría en España. ¿Qué pasa con que la prueba del share se la hagan a nosecuantas familias de España? ¿Esos son todos o “casi todos”? Gracias por tus ridículeces, 20minutos.

http://www.20minutos.es/noticia/343170/0/tomate/despedida/audiencia/

.

Harry Potter y el Betis, una historia de cine.

Esta es de las que se llevan la palma: resulta que no es ni siquiera una noticia, sino que recoge el post de un blog o web friki en la que ponen vídeos de pelis en los que se habla o sale algo referido al Betis. Como curiosidad, psé, pero ¿cómo noticia? ¡Gracias por aliviar mis hemorroides intelectuales, 20minutos!

http://www.20minutos.es/noticia/343126/0/harry/potter/betis/

Para terminar:

Hay sobre el coño órgano sexual impuro de la Britney Spears: http://www.20minutos.es/noticia/343061/0/britney/spears/desnuda/

Agüero confirmando su romance con la hija de Maradroga Maradona: http://www.20minutos.es/noticia/343102/0/aguero/maradona/suegro/

Y aunque esta vez no lo he encontrado, suelen poner semanalmente como noticia la portada de la “Interviú”, con sus correspondientes domingas en portada. Je.

Cuentecillo de Cortázar

Continuidad de los parques
[Cuento. Texto completo]

Julio Cortázar

Había empezado a leer la novela unos días antes. La abandonó por negocios urgentes, volvió a abrirla cuando regresaba en tren a la finca; se dejaba interesar lentamente por la trama, por el dibujo de los personajes. Esa tarde, después de escribir una carta a su apoderado y discutir con el mayordomo una cuestión de aparcerías, volvió al libro en la tranquilidad del estudio que miraba hacia el parque de los robles. Arrellanado en su sillón favorito, de espaldas a la puerta que lo hubiera molestado como una irritante posibilidad de intrusiones, dejó que su mano izquierda acariciara una y otra vez el terciopelo verde y se puso a leer los últimos capítulos. Su memoria retenía sin esfuerzo los nombres y las imágenes de los protagonistas; la ilusión novelesca lo ganó casi en seguida. Gozaba del placer casi perverso de irse desgajando línea a línea de lo que lo rodeaba, y sentir a la vez que su cabeza descansaba cómodamente en el terciopelo del alto respaldo, que los cigarrillos seguían al alcance de la mano, que más allá de los ventanales danzaba el aire del atardecer bajo los robles. Palabra a palabra, absorbido por la sórdida disyuntiva de los héroes, dejándose ir hacia las imágenes que se concertaban y adquirían color y movimiento, fue testigo del último encuentro en la cabaña del monte. Primero entraba la mujer, recelosa; ahora llegaba el amante, lastimada la cara por el chicotazo de una rama. Admirablemente restañaba ella la sangre con sus besos, pero él rechazaba las caricias, no había venido para repetir las ceremonias de una pasión secreta, protegida por un mundo de hojas secas y senderos furtivos. El puñal se entibiaba contra su pecho, y debajo latía la libertad agazapada. Un diálogo anhelante corría por las páginas como un arroyo de serpientes, y se sentía que todo estaba decidido desde siempre. Hasta esas caricias que enredaban el cuerpo del amante como queriendo retenerlo y disuadirlo, dibujaban abominablemente la figura de otro cuerpo que era necesario destruir. Nada había sido olvidado: coartadas, azares, posibles errores. A partir de esa hora cada instante tenía su empleo minuciosamente atribuido. El doble repaso despiadado se interrumpía apenas para que una mano acariciara una mejilla. Empezaba a anochecer.

Sin mirarse ya, atados rígidamente a la tarea que los esperaba, se separaron en la puerta de la cabaña. Ella debía seguir por la senda que iba al norte. Desde la senda opuesta él se volvió un instante para verla correr con el pelo suelto. Corrió a su vez, parapetándose en los árboles y los setos, hasta distinguir en la bruma malva del crepúsculo la alameda que llevaba a la casa. Los perros no debían ladrar, y no ladraron. El mayordomo no estaría a esa hora, y no estaba. Subió los tres peldaños del porche y entró. Desde la sangre galopando en sus oídos le llegaban las palabras de la mujer: primero una sala azul, después una galería, una escalera alfombrada. En lo alto, dos puertas. Nadie en la primera habitación, nadie en la segunda. La puerta del salón, y entonces el puñal en la mano, la luz de los ventanales, el alto respaldo de un sillón de terciopelo verde, la cabeza del hombre en el sillón leyendo una novela.

No está mal, ¿eh?

Cameronnnnnrrlll (y no CamAron)

Como lo prometido es deuda, aquí está la maciza buena de Jennifer Morrison (más conocida como Cameron en Houserllll) en una escena con Peacy en "Dawson creeck-ce", en un papel de ex-novia-sacada-de-la-manga del susodicho. Vedlo (voz de Joaquín Reyes como director del Skecth del médico):
(Nota: está en franchuten, jeee)

Otra cosilla más: ya me ha contado Suría que te has pasado el "juego ese que se llama Braga o algo así" (literal XDXDXDXD) y que te has aburrido. ¡Héroe!